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sabato, 21 febbraio 2009
Quattro. Ma oggi non ha nevicato.
giovedì, 12 febbraio 2009
Succede tutto nel tempo di un respiro. Notte e sveglia. Come prima di un esame, ma questa volta il libro da studiare è mio. I vestiti ordinati, per la prima volta. Mi vesto piano, trattenendo il respiro, bottone dopo bottone. La lampo della gonna rimbomba nel silenzio; il nastro di velluto scivola fruciando tra le dita, per diventare cravatta. Infilo le maniche e sollevo le spalle. Divento più alta di otto centimetri. Respiro ed esco. Osservata e pallida e senza più aria ad attraversare i polmoni.
Un sorriso mi avvolge sdrammatizzando crudamente. Apro una porta e due occhi si illuminano.
Passi silenziosi di tacchi in un'aula sotterranea antica di secoli. E io parlo. A vanvera e a caso, ma parlo.
Succede tutto nel tempo di un respiro. Trattenuto durante una pausa infinita. Un battito di ciglia.
E divento un qualcosa senza molto senso, un qualcosa non realizzato. Ma pare che io sia dottoressa.
Ed è finita. Oggi, è finita. Con le iridi avvolte da un velo di lacrime, in un respiro.
[Grazie. EttaValeFedeValeLauLoAntonioChiaraAndreaNikiSamuRobyLauraNiclaZiaMargot. Cà. E mamma e papà.]
mercoledì, 04 febbraio 2009
Sì, quando programmo di andare in Feltrinelli io faccio una lista della spesa. Quando vado, molto più raramente, al supermercato, no. È per questo che leggo bene e mangio da schifo.
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